mercredi 7 novembre

Eugène,
Mais que fais-je à Grenoble dis-tu ?
Je collectionne des photos anciennes devant la déchetterie. Je projette un jour de faire des films poétiques pornographiques. Je tape des mots sur une machine infernale.
J'essaie de peindre mes doigts gèlent. Je comprends que je n'ai jamais peint avant toi.
Je suis incapable de la moindre génuflexion de l'esprit sans toi tes yeux ton rire ta bêtise.
Je suis en manque d'idiotie.
Je trouve une mite écrasée entre deux livres.
Je n'ai aucune certitude. Juste la certitude d'être en manque biologique de toi.
Les montagnes défilent, bleues, pleines, pelées.
La musique ne me transporte pas.
Laquelle écouter ?
Mes mains sentent ma peau ou ta chair je ne sais plus.
Que peut-il encore me manquer ?
Mo sans Eugène.